Su aroma.

"Miro a los lados, la he perdido de vista. ¿Derecha o izquierda? Paro y recupero el aire. Puede que haya perdido mi oportunidad. Esperaba el momento de estar con ella con ansia, pero quizás el destino, si es verdad que existe, ha escrito otro final distinto para nosotros dos. Quizás los esfuerzos que he realizado por encontrarla hayan sido en vano. Quizás y solo quizás ella no sea quien busco.  Mi subconsciente me habrá fallado. Había puesto toda mi confianza en él. Todos mis sueños. Todas mis ilusiones… Oigo un ruido. Veo una sombra. Puede que sea ella. He de continuar. La noto cerca. La intuición me guía, sé que llegaré. De nuevo la esperanza fluye por mi cuerpo. Giro esquinas y esquinas. No diferencio su figura en la oscuridad aunque eso no influye en mi firme decisión de continuar mi camino. El corazón se me sale del pecho. Su aroma me hace continuar…"

Vaciando el cargador, Jaime_Q

La misma ventana de ayer

"Miro por la ventana. Todo ha cambiado. Todo. Las calles parecen haber perdido el color que tenían a finales de los 90. Más oscuridad, más tristeza, menos esperanza. Yo he cambiado, he crecido. A finales de los 90 me tenía que subir a una silla para mirar por la misma ventana. Quizás sea eso, la perspectiva desde donde queramos ver el mundo. Con cuatro años, el planeta era como un parque de juegos gigante. Con dieciséis, es como la guitarra de Jimmy Hendrix en llamas."

El mundo desde los ojos de alguien

Necesario como plantar cara a los Estados Unidos.

Como relatar desde el corazón del odio todo lo que vivo.

Injusto, como sangre en las manos de un niño.

Como insultar al inmigrante que llega a España vendido.

Sencillo, como acusar a un inocente.

Como estar sentado y esperar que las cosas se arreglen.

Como coger la piedra, tirarla y esconder la mano.

Como romper por cuatro besos la confianza de un hermano.

Demasiado fácil, como decir que no eres racista.

Como empuñar una botella y emborracharte en esa fiesta.

Como ir de lista, como ser machista.

Como enganchar al más débil y pegarle una paliza.

Duro, como llorar la muerte de tus padres.

Como contar tus penas en las barras sucias de los bares,

y hacer como si esa basura no te importara.

Como hacerte el fuerte y derrumbarte al llegar a casa

Deprimente, como lo es la vida misma.

Como comprar el amor de una mujer con un Visa.

Como herir a alguien y luego pedir perdón en misa.

Como volver una y otra vez a forzar mi sonrisa.

Falso, como pensar en serio que tú me conoces.

Como ser ovejas y disfrazarse de lobos feroces.

Como ir de gallito y ser un gallina.

Como la palabra libertad en boca de un fascista.

Real, como tan solo quedan unos pocos.

Un hombre que corre. Un nombre que muere.

"Corro y corro detrás de la que creo que es ella, la persigo desesperadamente, parece ser mi única salvación. Va dejando un rastro de lágrimas en el suelo. Lágrimas que describen su odio hacia mi persona. Sabe que solo ella puede ayudarme, y por ello huye. No la culpo, yo haría lo mismo. Se oculta en una casa y la sigo. Está en una esquina llorando contra la pared. Apoyo mi mano en su hombre lo más suave que puedo. Despacio se da la vuelta y descubro que sus lágrimas son de color negro. Lágrimas en las que veo mi rostro reflejado, rostro de ojos blancos, sin ninguna expresión. Se va calmando, no tiene otra salida que ayudarme. En ese instante se desvanece en mis brazos. Grito su nombre al cielo. Su nombre muere, como ella, en esa misma sala…"

Vaciando el Cargador, Jaime_Q 

Pasarán...

Pasarán los días, y las noches

sin volver a sentir algo parecido a tu roce.

Escuece tener que aceptarlo, no hay remedio,

condenado a hacerlo, ya no es nada nuevo.

Te controla el corazón, dicen,

son varias cosas, es un cúmulo,

si te pones a pensar en rosa, digo,

piensa que el corazón tan solo es un músculo:

manéjale tú a él, antes de que él te dirija,

te hablará de mí, no se lo permitas.

Ciérrale la boca, prometo salir de tu memoria,

forjamos una historia, ahora la historia se termina.

Y pasará el tiempo, sin más,

y volverán las tardes en las que te tendré que recordar;

tardes de odio, tardes de paz, 

tardes en las que todo será igual, igual de mal.

Pasarán los meses, y los años

muriendo en una ventana abierta enfrentada a un muro,

en un balcón en lo alto, delante de ningún lado,

esperando una llamada que limpie este luto.

La esperanza, es lo último que se pierde

y yo aquí con la duda de saltar o no...

La esperanza, es lo último que perece,

pero la mía hace mucho que ya se suicidó.

Las fuerzas me han dejado tirado

con la mirada perdida en un horizonte lejano.

Tu imagen temblando en mis ojos,

no sé si es que lloro o es que tu recuerdo es borroso...

Y pasará la vida, la muerte,

se irán los sueños, las metas y el arte.

Ahora que solo puedo querer olvidarte

¡Dios sabrá cuántos poemas tendré que dedicarte!

...

-EL AMOR...

-¿QUIÉN HABLÓ DE AMOR?

La hipotenusa de mis delirios

      ¿Qué es la poesía? Poesía... Para mí la poesía es la hipotenusa capaz de hacer conectar dos personas diferentes, de distintas partes del mundo, por el simple hecho de que es completamente opuesta al concepto universal del camino recto. Sin embargo la poesía al igual que el amor no es matemático, nadie puede decir que un verso sea erróneo, si está escrito es porque para el autor significa algo...

      ¿Poesía...? Somos rebeldes por naturaleza, nos atrae la anarquía, separarnos de las normas establecidas, y eso es la poesía: libertad a la hora de elegir lo que mejor nos conviene. Seleccionar lo que más pueda doler al prójimo. Alejarnos de lo que dicte el padre, el profesor o el gobernador. Poesía eres tú y soy yo, es tanto la mula de carga como el caballo de pura raza, las malas hierbas como la flor de loto... 

"El amor no es matemático, pero hay caricias calculadas y hay versos calculados, con mi lengua, en tu espalda, escribí un soneto raro" Kase-O.